Rebelión con tinta verde

I. La tinta correrá por las calles… Una rebelión escribirá la ciudad con tinta verde. De cada gota brotará esperanza la clorofila trepará al asfalto. y nos uniremos, desde el Abya Yala, en un verde clamor de resistencia. Los árboles reverdecerán en las esquinas, cubrirán casas, viejas fábricas, sedes de gobierno y rascacielos, (sin distinguir estratos, géneros, razas) ni clases sociales, ni fronteras. Estaremos todos teñidos bajo una misma bandera de tinta verde II. Dicen los koguis, así comenzó la abundancia: Eluitsáma, la Madre que bebió medio mar, sembró ñame, yuca, batata, fríjol y malanga. Hoy los huertos urbanos repetirán su gesto: saciaremos el hambre con jardines hidropónicos que volverán a nacer del agua. La agricultura será regenerativa, la economía, circular, la distribución, equitativa, a manos abiertas, brotarán los frutos de nuestro esfuerzo y después vendrá una revolución ecoindustrial: Los rezos y ungüentos de las abuelas de las hojas extraerán la sabia savia, y junto a ellas vibrarán las modernas máquinas de resonancia. Un visionario mimetizará la luz solar, brotarán descubrimientos como manantiales. El petróleo volverá a ser obsoleto, como en los tiempos de antes: será una curiosidad, una resina oleosa con fines rituales. Los humedales le ganarán al concreto, palmo a palmo. Las calles se adaptarán a ellos. Los ríos que atraviesan la ciudad volverán a ser cristalinos, llenos de peces, llenos de aves. Y en su corriente también fluirá la tinta verde que ahora calla y medita como el árbol, que mueve apenas sus ramas, para susurrar al viento el rumor del agua que despierta. Y nos grita, en el cantar de un ave, que está por llegar para cambiar conciencias. III. Algunos dicen: ni al pájaro ni al árbol les importaría si la humanidad perece; apenas extrañarían nuestra partida. Pero la tinta verde cuenta otra historia: no es un lugar, sino un resplandecer en el huerto. Es un río que busca volver a ser cristalino, son los ojos de quienes siembran. Quienes sueñan con ella van en camino. Quien ama la tierra, quien ama a la gente ya vive en ella. Basta con aprender a escuchar: a nuestro alrededor, ese murmullo que nos dicta, sin prisa, la tinta.