Frente al Dios_Máquina
Con mano siniestra escribo sobre el papel.
La tinta no es suficiente para callar mi mente
que se hace en el blanco, que nace en el blanco…
Y ahora se vuelve gris; mis letras, estas líneas
[5] torcidas como el tronco de un árbol,
curvan un mundo rocoso, desforme.
Creo haber escrito un círculo, la madre de las figuras.